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Pólvora y Sangre
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Habitación de un hotel en Bogotá.
Dos en la cama leen revistas de actualidad y moda.
Espían entre las cortinas, afuera está todo tan raro,
perros de caza copan la plaza al atardecer.
Ah, nuestra revolución, pólvora y sangre.
Tienen pavor y van cuidando el léxico sin hablar.
Nadie les traerá ya noticias desde Buenos Aires,
fotografías en tacón, chismes de salón,
y pronto olvidan los hidrantes.
Pistolas láser como paisajes de la madrugada.
Ah, nuestra revolución, pólvora y sangre.
Quieren recordar pero olvidan todo,
se pudre la cosecha enterrada en el lodo,
ese animal que de todos modos tiene la
costumbre de morirse solo.
Guerrilla de balcón duerme con almohada,
no quieren enterarse ya de casi nada.
"Es o no es?", besan con el codo y
visten de sotana bajo el sobretodo.
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